Os acordes de uma música desconhecida despertaram as sensações anestesiadas que persistem em encravar por dentro de mim. O estilo não me permite ser conciso e ir direto ao ponto, só que o porém mora na parte que se recusa a remoer e ressignificar qualquer frase por duas ou três vezes mais, sem necessidade. Basta dizer que as lembranças que passaram aos meus olhos agora, cobertas pelo véu da raiva e do esquecimento pressionado, me pareceram de outra pessoa, de outra vida, da história errada, assim como o sujeito a quem se dirigiam meus predicados o é agora; uma ou várias telas quaisquer expostas numa galeria de artes de horror e lágrimas vermelhas, em que passam visitantes alheios e gritam os inocentes - elas são só isso, só.
Esse é o início de um novo parágrafo.
